Orvalho Silencioso da Multidão

Tanto Afeto

2011-12-09T19:06:00.001-08:00

Cometera um erro há muito tempo. Se pode ou não ser considerado erro, não se sabe. Apenas o acompanha desde os primeiros passos de caminhada em vias de mão dupla. Naquelas auto-estradas doces, sempre cometia excessos. Tudo que saía de seus poros pareciam abscessos rompidos que estouravam e se alastravam por ombros, peitos e pessoas. De ponta a ponta transbordava-os de desejos, de forças.

E em muitos braços não cabia tanto afeto. Tanto olho atento, tantas veias abertas, tanto mar esparramado. Então afastar-se e sentar nas dunas altas era uma precaução, cuidado de mãos cerradas. Num mesmo movimento de pernas caminhando em retorno, o mar se retraía como numa fuga. Como um peito que se esconde tentando pegar todo o ar do mundo. As águas retornavam deixando espumas e distantes se fortaleciam cada vez mais, pra depois quebrar, estourar, assim como mar que arrebenta.

Daquelas bocas que se abrem por razão dos poros estarem todos juntos e também abertos, dissemina olhos fechados de entrega. Afasta-te apenas um pouco pra poder perceber a imensidão que nos envolve. E não te esqueças disso. Que a luta está dentro de cada grão de areia que a água cobre, pouco a pouco. Mesmo distante não deixe de sentir a febre desse mar. Num vai-e-vem, se quiseres, ele nunca vai secar. Nunca quer cessar.

Nosso mar

2011-11-24T22:26:00.001-08:00

O que ficou para trás
O que nos resta ainda mais?

Aquela poesia vermelha
no papel amarelado
Enterrada na gaveta da família
agora escondia também
Destinos. Vencidos. Além.
Mas outros nascem fortes,
ainda bem.

Eles se foram, ela me foi
a coisa mais bonita
desses últimos anos
vividos como dia-a-dia,
bem-te-vi raiar.

Eles revisitam, respingam
Pisam de novo,
O novo chão.
Removem poeiras,
Afastam as teias
Entre veias e coração.

Trazem bombons de caramelo,
Pérolas de açúcar e saudade.
Lembranças de bolsos fundos,
Carinhos com estampa de avião.

A boca rica de café
e o cheiro de cloro da manhã
na piscina azul e branca
emergem tempos,
em sentimentos por segundo.

E agora em estradas recapeadas
De desejos na pele de flor,
De olhos bem abertos,
De braços mais abertos

Deitados e entregues
nesse imenso asfalto de febre.
Mãos nas costas dançam leves,
tirando o peso das horas.

A ansiedade pelo tempo,
Trouxe você.
E esqueceu pelo caminho
O medo que
queriam nos impor.

Cantamos então que
Amar e mudar as coisas
mesmo sentindo dor,
nos interessam mais.

Ondas de vida

2011-11-24T21:36:00.000-08:00

Hoje acordei já com o sol bem no meio do céu, ainda descansando da madrugada entre músicas e papéis espalhados na cama. E em plena segunda-feira com ares de domingo, ruas sem carro e o som de passarinhos imperando sobre tudo lá fora, eu escuto o jornal falando do dia da padroeira da cidade; Nossa Senhora da Assunção nas Igrejas e Iemanjá nas areias da praia.

Pego o carro e sigo sozinho ao litoral, pois o mar me chamava. Chego à Praia já no fim de tarde, o sol começando a se esconder no lado oposto ao mar, deixando aquele aspecto de azul manso no céu. Começo a andar pela praia, à procura de alguém de branco, sinal dos filhos de santo. Ando, ando, molhando meus pés na água forte da maré alta e enfim avisto uma saia de renda enfeitando as pernas de uma velha senhora. Percebendo ela ir embora, com seu ramalhete de flores brancas molhadas, sigo o caminho inverso, à procura do fim da celebração.

Aos poucos vou encontrando à beira do mar pequenas oferendas: flores brancas, estátuas, garrafas de champagne. Bons sinais. A maré alta parecia diminuir, abrindo meus caminhos. Nesse instante imaginei você caminhando ao meu lado, nossas mãos dadas. Olhares carinhosos ao mar. Ele sempre me faz lembrar você. Mais a frente um aglomerado de pessoas e batuques começam a ecoar no vento e chegam ao peito. Sorriso no rosto.

A primeira imagem que tenho é de um homem todo de branco, ajoelhado de frente ao mar, com os olhos fechados e as mãos erguidas, a sussurrar palavras ao ouvido de Iemanjá. Me junto em meio à multidão e observo a cantoria, palmas e cumprimentos, ombro à ombro. Crianças, homens, mulheres, cachorros, velhos, pessoas montadas em bicicletas e cavalos assistem à celebração.

Depois de um tempo, com o sol já escondido e o céu escurecendo, me viro ao mar. Pé molhados, respiração funda e olhos cheios da mesma água salgada. O vento nesse momento parece bater mais forte e água se inquieta, me trazendo ao corpo arrepios e boas energias. Respiro novamente fundo e volto ao circulo de tambores intensos. Tiro algumas fotos do entorno, do mar naquele momento, mas não da festa, que me parecia intocável naquele momento.

Num determinado instante a roda se abre um pouco e eu avisto uma velha senhora negra, com uma pequena e delicada criança, de poucos meses, dormindo calma em seu ombro. Enquanto dançava a velha senhora parecia embalar os sonhos daquela pequena delicadeza, que tinha o rosto mais sereno de todo o mundo. Quando a música parou um instante, a senhora se virou devagar e começou a caminhar em direção ao mar. Dois rapazes levantaram respeitosamente a grossa corda de isolamento da roda de cantoria e ela se abaixou sem deixar mover qualquer centímetro a pequena em seus braços.
Chegou à beira do mar e parou. Nesse momento eu tive à minha frente a fotos mais linda que eu poderia tirar, com qualquer câmera que tivesse às mãos. Aquela pequena cabeça recostada no ombro da mãe negra, porto-seguro forte, e olhinhos fechados como se estivera deitada nas nuvens mais aconchegantes. Nuvens de renda. A mãe também com os olhos fechados, repletos de lágrimas e força, enquanto os lábios se movimentavam rapidamente, em orações e pedidos de proteção à pequena e sua longa caminhada, direcionados à Iemanjá, rainha de todos esses mares, bonitos e revoltos.
Porém nenhuma imagem poderia chegar perto de todas as sensações que envolviam aquele momento, de tudo o que ele significava.

A intensidade e a força não poderiam ser enquadradas, nem encaixotadas, nem fixadas em papel algum. Ao invés de empunhar a câmera, a pus de volta no bolso e passei a olhar. Apenas olhar e sentir. Ele viveria dissolvido em minha memória, como as espumas naquela maré. Como um fluxo, andaria em cada poro do meu corpo com a grandeza e intensidade daquele Mar sem fim. Que horizonte algum poderia pôr limite. Ele me encarava, encantador e assustador. Cheio de segredos ao seu redor, os quais eu só poderia descobrir mergulhando de olhos fechados como o daquela criança. Com a confiança dos braços daquela senhora. E com aquelas lágrimas de dor. E de amor. Que as ondas nunca deixariam de trazer.

Sem precisar

2011-05-15T15:35:00.000-07:00

Nosso melhor momento
é o abraço querendo beijo.
Sussurrou ao ouvido.
E sem beijar, sentiu.
Sobre os lábios
o céu pousar.

Mel de maio
Maiô sem laço
Maior detalhe de todos.

Intenso afeto escorre do braço
e deságua no mar imenso
que esse mundo traz.
E lava sem precisar limpar.

Entre sonhos

2011-03-25T04:47:00.000-07:00

Eu venho das estradas negras de sabor. A cada metro elas me contavam segredos sobre mim e sobre o mundo. Ao fechar os olhos e degustar a solidão, fiz-me cada vez mais forte, multidão. Mas as lacunas frágeis continuavam lá, pois mesmo a maresia mais doce nos desgasta um tempo ou outro. Naquelas pequenas cadeiras vazias, naquela rede folgada. Ferrugem no peito.

Com a escuridão, no entanto, aprendi a tatear. Sentir todas as partes do corpo, os poros, sinais, suor, feridas, calor. Escutei a respiração, aquela mesma que ao correr acelerada revelava a fragilidade humana. Senti o abraço mais nítido de todos durante aquele apagão que tomou léguas e escureceu o quarteirão dentro de mim. Aquele mesmo que nunca deixei de percorrer, pois a cada esquina encontrava novas mãos, fossem erguidas ou estendidas. Caminhos de linhas tortas.

Sentado pensei em quanta raiva joguei ao mar, nos momentos em que deveria tê-las posto a navegar, nos mais alvoroçados mares, naqueles braços de mar que me levavam. Faltaram-me roxidão no olhos, marcas no corpo, queimadura na pele? Não. A saliva que expelia da boca estava numa outra língua, que poucos conseguiam traduzir. As lutas, os gritos e fúrias se manifestavam de outra forma. A ligação com aqueles personagens infames mostrava a subversão que o redemoinho pretendia alcançar. Homens dormindo sob viadutos, mulheres seminuas nas esquinas, bêbados sentados na calçada. Eram todos parte de sua família. Faziam companhia e parte de sua luta, poética e podre. Delicada e cruel. Essenciais para o despertar da indignação. Pequenas pedras de revolução. Desfaziam-se dentro de minhas veias, erguendo pêlos e ímpeto. Estava lá, mais latente do que nunca, com os olhos fechados, mas de ouvidos sempre atentos. Enquanto todos aplaudiam o elenco no palco principal, atrás das cortinas nós segurávamos uma corda forte, despercebida e silenciosa, mas também imprescindível.

Se hoje a dúvida me toma o coração e persegue meu cruzar de braços racional, ela será bem recebida, pois traz consigo múltiplas possibilidades. No deserto tenho quantos caminhos quiser traçar, tantos ventos como quiser recebê-los. Se me aflijo, pois não sinto dedos entre os meus, penso naqueles que estão sempre resguardando meu coração. Inverno ou verão.

Aquele sussurro que me aconselha firme talvez se equilibre em corda bamba. A experiência dessas travessias me diz que não devo negar um sentimento. Ele é como água em nossas mãos, como sol que adentra celas com a mesma intensidade. Não viro as costas para ele, então. Mas seu rosto se espalhou, como pintura derretida caminhando pelo chão. Toda aquela terra foi pintada com cores mais fortes, arte bruta misturada às outras da paixão. Percebera então que o quadro não precisaria ser mais seu. A fotografia dos olhos continuava na pequena e delicada caixa preta, guardada no bolso frouxo da calça que mais gostava. O sentimento transformou-se em negativos. Queria a latência, não mais revelação. Nesse tempo ansioso e suspenso, a imagem não cessava de correr todos os riscos, todos os sonhos. À flor da pele, sem papel ou tinta, colecionava memórias. E assim nascia outro sol, sem a lua se pôr, sem a despedida das estrelas.

A visão em cima da caixa-d´água, a companhia que mesmo em silêncio resolve qualquer dor, o abraço sobre a mesa, a bicicleta sem freios, o almoço em beira de estrada, o mapa aberto no retrovisor, a varanda da rua de calçamento, as pedras sob o mar, o navio encalhado, o suor abastecido, o sorriso que não sabe dançar.

Álbuns se acumulam no peito, aonde o vento nunca parou de soprar.

Quantos sóis

2011-01-12T15:56:00.000-08:00

Messias havia caído naquela lama, após tropeçar em algumas raízes escondidas no labirinto verde. O franzino menino de nome vigoroso abria os olhos, enquanto uma mão se estendia procurando ajudá-lo. Era um menino que nem ele, só que de olhos mais puxados, pele escura e cabelos esguios. Falava uma mistura de português, espanhol e outras palavras que Messias não conseguia identificar, mas achava muito bonito.

Ele então se levantou ainda sujo e seguiu aquele desconhecido que tinha ares de amizade para sempre. Conhecia cada árvore, cada bicho e cada buraco daquela terra. Corria assim como Messias fazia descalço nos asfaltos de domingo pela manhã, ou como se estivera descendo uma ladeira de bicicleta, com os olhos fechados e o coração sem freios.

Só em correr junto, já sentia uma cumplicidade única. Chegaram a um campo de barro, com traves sem redes e começaram ao mesmo tempo um jogo sem bola. Dribles magníficos, passes mágicos e desejos de chutar com força de rasgar o mundo.

Depois se embrenharam na mata de novo e passaram dias. Correndo, se cortando, sorrindo, levantando outros que caíam, jogando, gritando. Os pés confundiam-se com as raízes que antes tropeçavam e agora tinham a cor de folhas secas. O corpo verde, a cabeça da cor de céu. Não queriam reduzir toda aquela potência de vida às mesmas e velhas questões de sempre, trancadas dentro de casa. Precisavam era dar vazão àquela energia latente que emanava de cada poro. Queriam mesmo era fechar os olhos e mesmo assim continuar enxergando nitidamente aquele maravilhoso sol de todas as cores.

© etnofoco

Por isso

2010-12-25T07:57:00.000-08:00

Hoje, como ontem e amanhã, te escrevi cartas com açúcar e com afeto. O carteiro as carregava entre cobranças, desejos de boas festas e cartões de crédito. Tocava a campainha e vagarosamente empurrava-as por baixo da porta. Elas deslizavam serenas e se recostavam ao pé da tua parede de azulejos azuis e brancos.

Como não obtinha respostas, alguém podia imaginar que elas se acumulavam, encharcavam-se na chuva e depois se tornavam secas e pálidas com o calor do sol. Mas não. Meu terceiro olho me apontava imagens daquela tua varanda, sempre que eu aportava em formato retangular. Você abaixava-se e ao ver aquela letra torta e feia, sorria silenciosamente. Deixava todas as propagandas na mesa da sala e me levava ao quarto. Daquele teu jeito, rasgava delicadamente cada centímetro do papel. Nesse breve momento, onde quer que eu estivesse, um vento passava e me atingia, me refrescando e acariciando. Eram os ventos que me faziam fechar os olhos.

Ouvia tudo que eu tinha pra te dizer e com uma lágrima querendo cair, levantava-se. Abria a gaveta e com força tentava enfiar-me juntos aos outros tantos eus. Abarrotada a gaveta quase suspirava ao rodar da pequena chave. O vento então se abrandava e eu abria os olhos, continuando a caminhada. Refeito, percebi então que eu queria ventos e não respostas.

Por isso, escrevia.

2010-11-21T19:14:00.000-08:00

O menino era ligado em despropósitos.
Quis montar os alicerces de uma casa sobre orvalhos.
[Manoel de Barros]

2010-11-20T21:14:00.000-08:00

Só a alma atormentada pode trazer para a voz um
formato de pássaro. [Manoel de Barros]

Roda Gigante

2010-11-13T05:49:00.000-08:00

Delicada, como pés de bailarina. Ao fim do espetáculo exibia apenas para si - sua mais exigente platéia - atrás das cortinas negras, os calos endurecidos e o sangue que escorria pelo calcanhar. Mal sabia que ao longe as mãos que aplaudiam mais forte aqueles passos, eram as mesmas que chegariam ao seu corpo no instante de qualquer queda. Sentado na primeira fileira, mas ainda distante dos holofotes, seu sorriso entrava em cena. Apesar de todos os tropeços e abismos, fora o primeiro a chegar e de lá nunca saiu. Permaneceu sentado ao pé do palco. Dançava junto, com olhos fechados, pois dentro do peito o espetáculo não tem fim. Segundo ato. Novos atores, novos passos. E no bolso da camisa um lenço embebido em água salgada, que aos poucos secava, tornando-se agora mais uma peça da armadura. A roda-gigante voltava a funcionar e de cima já se sentia o cheiro de café. Lá o vento é mais forte, onde nenhum concreto o impede de passar. Aquele barulho de velocidade com janela aberta deixava surdos os ouvidos para qualquer grito de aviso. Nenhuma queda o impediria de querer subir cada vez mais. Como fumaça, desfazendo-se ao sabor dos ventos, o cinza agora se confundia com imensidão azul. Saindo do túnel levanta o rosto para enfrentar a multidão. Olé.

2010-10-23T22:41:00.000-07:00

Retratos da Memória

2010-10-08T06:10:00.000-07:00

“No dia que você quiser lembrar de mim, dá uma olhada no retratinho que a gente tirou junto. Eu digo isso porque tenho medo que um dia você também me esqueça.” (Dora, Central do Brasil)

Os olhos de Dorinha e de Josué enchiam-se de lágrimas, assim como o sorriso enchia-se de satisfação, fazendo tudo transbordar. Junto com os olhos deles, os meus. Aos 12 anos de idade via aquela grande aventura de uma senhora e um menino, com uma atenção sublime, propiciada pela delicadeza da professora Gorete, que exibiu para nós um dos primeiros filmes que me fez arrepiar. Era brasileiro, era uma descoberta.

Revendo tais imagens, agora elas tomam ainda mais força, pois carregam consigo um pedaço de mim. Todas aquelas sensações vem à tona, junto com muitas outras que fui acumulando ao longo das experiências latentes, expostos nas telas e pele. Elas então explodem como calafrios de boas memórias.

Agora Josué correndo atrás do ônibus, afoito, também me remetia à João acelerando sua moto atrás do ônibus de Hermila. As cartas sendo lidas por Dorinha, com suas palavras inventadas para agradar Josué, me lembram o apreço que criei por cartas e vinis. Cartola cantando ao fim, fazia surgir, para mim, um outro ponto final, marcante.

Eles se reencontram sempre no retrato que haviam tirado ao lado de Padre Cícero. Ali, naquela pequena imagem congelada, eles se tocam quando quiserem: podem tirar um ao outro de uma gaveta, do quadro na parede, assanhar a poeira dos cabelos e de repente trazê-lo para os braços, num abraço repentinamente divino.
Se imagens são palavras que nos faltaram, fotografias como essa são a melhor poesia que se pode escutar, deliciar, sentindo cada verso recitado doce ao pé do ouvido.

Outro texto perdido pelas pastas do velho computador. Foi feito no ímpeto de um arrepio, assistindo ao Canal Brasil. Escrito em 18 de abril de 2010.

Terra molhada

2010-09-14T21:05:00.000-07:00

Homing Ship. Foto de André Kertész, 1944.

O Barco é imantado para meus olhos e cérebro de ferro. Mesmo quando durmo, ele navega, invadindo o território de sonhos. É ele quem consegue atravessar esses dois mundos e atracar no inconsciente, de forma branda. Sem que eu perceba, ele está lá me sussurrando baixo para embarcar.
Por fora é bonito e forte, mas os botes salva-vidas me alertam que a segurança não é total, como nada na vida. Nada. É que às vezes flashs ingênuos nos passam a cabeça e fazem com que nos joguemos. Faz parte do jogo. Parte.
Temos listras vermelhas e brancas por todo o corpo, como ele já demonstrava em seu nome: alvirrubro. Algumas palavras assopram em meus ouvidos dizendo para não embarcar. Quando olho pros lados apenas espelhos me cumprimentam. Reflexos que me apontam o medo, o cuidado e um passo atrás. A imagem mais forte, no entanto, parece ser da poesia que se ocupa em minha mente. Ela parece carregar um espelho espesso e mais forte, erguido em frente à minha alma.
Então viajo e se for preciso levanto as velas, retiro a âncora cravada em meu corpo e tomo o leme em minhas mãos. Com medo, mas com vento. Vento que seca o suor de minha face como leves carinhos infantis e me impulsiona para a linha azul e tênue, entre o céu e o mar. O mar bravio incita tempestades seguidas de calmarias. Se ficasse apenas na terra nenhuma das duas coisas se apresentaria. Então, por mais que o barco balançasse e subisse em ondas enormes, carregando a espinha de calafrios, a calmaria se fazia em olhares. Em dedos e cabelos. Corpo inteiro.
Estarei preparado. Se cair, ao invés de procurar, desesperado, a superfície, mergulho e abro os olhos para aquele ambiente marinho e silencioso. Lá no fundo não piso a terra, mas acaricio-a com minhas mãos. Embebida em água salgada, passada, és mais doce e tenaz.

Escrito em 14 de Julho. Encontrado e finalizado hoje, 15 de setembro.

Nos braços do tempo

2010-06-22T10:16:00.001-07:00

Em terra estrangeira nosso dinheiro não serve para se alimentar. Mas e se já vivo há muito tempo conhecendo a terra por todos as suas entranhas, me sentindo como árvore nela plantada? Existem problemas que nem mesmo quem lá brotou pode resolver, pois essa terra também procura fertilidade. Mas de uma coisa estou certo: Caminharei por todo seu interior e meu suor pingará naquele chão. E por isso não será apenas água que a fará crescer, mas o adubo do meu sal escondido, que carrego como uma tempestade querendo furar o peito. E todos poderão ver e sentir o gosto do fruto nos braços do tempo.

Doce voz ao homem-bomba

2010-06-20T20:46:00.000-07:00

Tadeu gostava de perceber as flores que nasciam no caminho, enquanto corria. Notava mais ainda aquelas que surgiam nos mais difíceis cantos de concreto, nos lugares distantes, em viagens ou visitas. Muitas plantas bonitas, no entanto, se enfraqueciam na varanda de sua casa. Algumas murchavam como seus dedos em banhos prolongados.

Acordava todo dia e fazia um café que enfeitava todos os cômodos de aroma quente. A casa tomava alguns goles e despertava para o dia inteiro. Algumas vezes ele ligava a TV e o jornal de sempre, com as mesmas notícias inventadas, entrava em seus ouvidos e ficava pela porta da saída. Numa manhã fria resolveu trocar de canal. Na tela Madame Satã pulava em rodopios de capoeira, enfrentando as pessoas que o chamavam de negro, pobre e viado. Entrava onde não o queriam, fazia o que não devia. Dançava enfeitado em delicadeza, acariciava e cuspia. Espancado e preso, não parava, fazia arte, batia, batia. A pele de Tadeu se ouriçava e um arrepio lhe saía da alma e tomava a espinha, os braços e nuca. As palmas das mãos se batem emanando energia e os ombros dançam frente e trás num impulso instintivo. Ele precisava daquilo. Foi varrer a casa, mesmo já de paletó e gravata, e começou a juntar mais e mais sujeira. Ao fim um monte de poeira. Procurou um saco, uma caixa e não achou qualquer coisa. O tapete era enorme e cobria toda a sala de estar. Lá o lixo podia ficar.

Tadeu caminhando pela rua olhou para o relógio de pulso que apertava forte seu braço e viu que 12 minutos lhe restavam. Levantou o dedo para o primeiro motorista de ônibus que o enxergou na parada escondida pela árvore frondosa. Ao pôr a mão no bolso para pegar os centavos da passagem, os dedos se afundam em areia. Assustado ele fecha a mão e traz para perto de si. Uma areia cinza e brilhante escorria por todo seu corpo. Os bolsos repletos do pó o deixavam pesado, ainda mais aquele pequeno bolso que ficava em seu peito suado. Sem poder pagar ele desce e segue a pé, lentamente com um peso enorme e estranho. Estava gordo e cansado. Quando chega ao escritório Tadeu se despe e nu prossegue o dia. Foi difícil enfrentar todos aqueles papéis sem escudo algum, um colete à prova de balas que fosse. Mas o ponteiro conseguiu chegar até as dezessete horas, apesar da lentidão do dia.

Chegou a casa e viu o tapete da sala virar montanha. Toda uma tonelada do mesmo pó cinza se acumulava embaixo daquele veludo de marfim. Um brilho carregado que doía os olhos. O susto foi enorme, mas a diferença era que o cansaço não tinha fim. Dormiu trôpego em um sofá inclinado, com os pés no chão e a cabeça nos mais altos céus.

Acorda com um telefone que parecia gritar em seu ouvido como um machado. Era uma voz que conversava e nas entrelinhas queria um amparo. Tadeu depressa pôs uma roupa e saiu de casa na certeza de encontrar a voz em alguma casa ou qualquer esquina. Parou na banca de revistas e comprou uma carteira de cigarros vazios. Ao invés de nicotina, calafrio. Reconheceu na voz de uma bela moça aquela que o chamava ao telefone. Suas mãos se encontraram e o levaram de volta para casa. Chegando eles sentam no sofá já cinza e ele lembra que se esqueceu do fogo. Com o punho cerrado os dedos dela desabrocham um pedaço vermelho. Isqueiro. Ele pega devagar e fixa seu olhar. Ela o fita, seus olhos se abraçam e ele sente um conforto apesar de sentado no canto mais desagradável de todos. Havia poeira por todos os lados, que pouca gente via. Seu dedo desliza e a faísca nasce apesar da lentidão. Tic-tac. O cigarro acende? Explosão. A poeira virou pólvora, a sujeira solidão.

Tudo se perdeu. Foi-se acumulando, passando e ele sempre esquecendo na gaveta sua atenção. Estava lá agora estraçalhada, aos pedaços, como as outras coisas, mas que podiam ser recuperadas com muito trabalho. O estopim estava em suas mãos e toda bomba-relógio ao seu redor. Algumas vozes o alertaram, até mesmo a sua própria. Mas aquele olhar ao seu lado, intacto e doce, lhe dizia sem palavras, que estava lá sempre, não importava o que acontecesse. Bastava que ele não o implodisse. Mesmo sem nada continuaria ao seu lado direito. As contra-atitudes dependiam de suas ações. Ele conseguia perceber em uma gota que se formava, um amor inteiro que não acabava. Abraçaram-se longamente e perceberam que o tempo era curto pra refazer tudo aquilo antes de qualquer chuva, mas não existia relógio que pudesse contar o arrepio na espinha e o orvalho em canto de olho que sentiam juntos. E era nesse tempo que caminhariam. Eternas aquelas mãos, que mesmo diferentes, nasceram para abrigar-se uma na outra. E mesmo com toda aquela poeira ele sentia que sua palma podia ser estendida àquela voz doce que lhe acariciava todos os dias. Ele iria se levantar, reconstruir, correr, correr, correr, sem desistir. Afinal de contas, já havia ganhado o maior troféu de todos. Restava agora mostrar que merecia.

Invisível Armadura

2010-06-01T18:33:00.000-07:00

Após longas batalhas como um novato ingênuo, daqueles que correm com a arma sem olhar para os lados, cheguei aos novos fronts com blindagem na alma e olhos por todo o corpo. Qualquer sopro era motivo de atenção e isso me fez cicatrizar antigas feridas. Essa racionalidade, no entanto, me construiu também muros que empatavam minha visão. Tinha que me lançar ao campo do outro para poder fazer valer a roupa que vestia e o coração que carregava. Os muros dos mais fortes passaram a me seguir como cães vira-latas, cujos olhos pediam comida e carinho.

Uma voz do lado de fora me gritava. Um grito que virava sussurro. Então como se me falasse ao ouvido, com o queixo deitado em meu ombro, escuto reconstrução. A cada passo um pedaço ao meu redor caía, deixando a mostra uma parte do meu corpo. A cada gesto da pessoa ao meu lado, minha invisibilidade se tornava mais terna. Ela continuou lá fora por dias a fio, caminhando ao meu lado, mesmo sem notícias minhas atrás daquelas paredes cegas. Mas foram por aqueles gritos mansos, que pude continuar. Pois apesar de tudo não havia teto que me impedisse de ver aquele céu que as palavras me apontavam. O azul sempre esteve lá como ela. O cheiro de girassol com o rosto para cima inundava aquele quarteirão. O tempo, sem relógios nem pêndulos, passava e voltava ao passado. Memórias iam se acumulando como as armas ao chão.

Um dia, caminhando com o olhar cansado, mas com pálpebras em riste, quando menos esperei, estava nu. A neve se espalhava por todos os lados, as nuvens cinzentas me roubavam o azul e meus pés percebiam estar na mais perigosa área da batalha. Pois foi nesse momento que me senti mais aquecido desde o primeiro tiro, o instante que tudo ao redor se azulava com lâminas vermelhas ao fim do céu e a hora que senti maior segurança desde meu primeiro choro. Mesmo sem nada, minha mão direita foi inundada por outros dedos, que se faziam dez. Eles eram minhas roupas, meus muros, minhas armas, minha comida, meu coração. Com força me apertavam e me cobriam como chuva em terra momentaneamente árida, que aos poucos revia frutos acompanhados de flores. Percebi que do lado de fora eu também tinha a oportunidade de ajudar aquelas mãos que passaram dias me esperando. Mesmo longe foi quem me fizeram pular. Voar. A partir de então podia dar tudo de mim para fazê-las felizes.

Foi aí que pude me dar conta de que não precisava de tantas armas, nem tantos olhos. Precisava de palavras, de formigas, de mãos dadas. E sem aquele imenso medo que carregava no bolso como pedras, pude então avistar outros sóis. Mesmo se às vezes me queimavam, me engrossavam a pele e a coragem. E não me escondia mais, pois ao meu lado despido estava o meu amor com um sorriso ao colo e suas mãos que nunca mais deixariam de me vestir.

Avante

2010-04-17T23:29:00.000-07:00

O tempo é senhor.
Se não chove alegria
Neva dor.
Curador. Ancora. Coração.
Nas ondas do destino
Corre ponta-lança
Que pula da redoma
E vira menino. Franzino. Albino. Ferino.
Escuta-Escuta. Conta-gota.
Destino.
Resguarda. Guarda. Aguarda,
Objetos delicados.

Pula pé direito do um ao dez.
Céu colado ao inferno
Tudo no amarelo.
Errou de passo, desequilíbrio esparso
Caiu com vento, abraço.
Faz-se mudo, aceita calor.

Mas suas mãos não param
Pedras recortam o espaço
Corpos cicatriz-corajosos
Pés impetuosos, grossos.
Pulam como se voassem.
Pois o céu é grande,
Roda, é roda-gigante.

E se o inferno adiante,
Seja pequeno, Seja Dante.
Fecho os olhos-punhos
Cerro o peito de cor
Avante, avante.

Jardins suspensos

2010-03-01T22:04:00.000-08:00

Isquidum borogundá. Saravá meus santos das palavras incólumes. Profiro sílabas, que gaguejam de minha boca num ar de seriedade que não é meu. O silêncio da pronúncia sem respostas, a testa que franze, desafiando seu sorriso a aparecer. A face de estranheza transfere ondas que me tiram da terra em transe. Puxado pelo braço para dentro de um grande avião sem asas, que voa apesar de tudo, nos mais altos céus, desfazendo nuvens como algodão-doce em boca de criança. Alço vôo num embarque de olhos bem fechados. Íntimos passageiros. A fruta do pé, que era verde, agora se reveste de cores diferentes, e muitas pessoas já deixaram as marcas de seus dentes. Uns com força agressiva, outras com força suculenta de quem quer devorar o mundo e ao mesmo tempo deposita sensível saliva. Sensível. O pé está colorido como a mistura do céu com o sol. Não vigiarei mais os frutos como meus, pois são livres como eu, você e todos nós. Mas não deixarei de regar cotidianamente com todo afinco as raízes que se espalham ao nosso redor. Assim como cuidar de cada fruto, mão suave ao rosto, filho-amante. Ama-te. As cercas não possuem mais arames farpados, traços ao chão se apagaram, fronteiras foram cobertas com matos frondosos. O horizonte está mais aberto agora e já podemos segui-lo de mãos dadas, entregues. À sombra o descanso sensível que o novo espaço traz, vigiados apenas pelas pequenas e insignificantes flores escondidas atrás das folhas espessas. Estamos no peito um do outro, deitados e no ombro a descansar. Ao mesmo instante sentindo os pés pisando em novos caminhos, com calos que endureceram no fundo dos pés. Brasas e pedras agora lama e folhas. Por um tempo passei a tratar do jardim como quem nunca fora, correndo pelo campo, só. Muitos frutos, exaustivamente cuidados, caíam, apodreciam e encontravam nas moscas as únicas companheiras. Mas a justa medida do tempo me fez jardineiro fiel. Com as costas das mãos acaricio pétalas que conseguem nascer cada dia mais bonitas, regando meus olhos a cada fim de tarde. Os pássaros sempre sobrevoavam aquela grande árvore e de repente começaram a se multiplicar. Parecíamos estar sobre aquelas pequenas aves, voando como pipas com linhas infinitas a se cruzar. E desse cruzamento nasciam duas asas tortas, separadas em duas costas nuas. Cada um agora podia mergulhar naquele vasto azul que vestiam. Mas juntos, braços deitados como pontes em ombros nascente e poente, faziam nascer pegasus com crinas em fogo e plumas. Ardia sem se ver. Queimavam com a força que precisavam para que a espessa fumaça alcançasse o topo daquele vasto céu da boca do mar, que apenas juntos podiam alcançar.

Quando as cegonhas voam

2010-01-09T23:41:00.000-08:00

Aquela voz ao longe lhe ampara
És cegonha em pleno vôo
No bico enrola-o em panos macios
O azul que faz nascer aos dois

Golpe duro molda face-ferro
No corner gritos altos, inflamados
reverberam em suas costas
no ouvido, impulsão para a desforra

Do outro lado ninguém além
do vento grosso a rebater
num dançar sinuoso, lado ao outro,
balanço de parque se esquivando
atinge o próprio rosto

A mão fechada desnuda, rajada
é cabelo voando, olhos fechando
saliva seca, gosto de mar bravio
na noite em serenata.

Ansiedade no quarto, na sala
o lábio parado
no pára-peito do pulo
na ponta dos pés bailarinos

[...]

doce repentino;
abraço por trás, mãos ao coração
cabeça moldada às costas
Córneas em história sem fim

não existirão olhos fechados que apaguem
nem borrem, desloquem, manchem
as imagens que pintou em mim

Vitória invisível

2009-11-20T05:11:00.000-08:00

O time estava completo e pronto, a torcida lotava o estádio. Os jogos anteriores, as jogadas bonitas e os dribles de beleza, enchiam cada vez mais o peito de cada um e tecia sorrisos de orgulho naquela multidão. Um por um dos jogadores tinha sua história e importância no decorrer de todo o campeonato, poderíamos citar com honra as qualidades e a raça de cada um, mesmo sabendo que de vez em quando não jogariam nada bem. A confiança neles conquistada se grudaria como o suor ao redor de todo o corpo no fim da partida, especialmente na blusa que parecia colada ao peito. Inseparável.

Naquele dia, no entanto, o jogo distante teve um primeiro tempo de sensação estranha. Algo os dizia que nos outros 45 minutos algo daria errado. Sem ninguém desistir, nem sequer os mais pessimistas, até o sopro final daquele apito doloroso. Cortante aos ouvidos e inundador dos olhos.

E o segundo tempo começa. O time joga bem, os jogadores se jogam em cada bola, com prazer, sem medo. O campo estava especialmente bonito naquele dia, dribles gloriosos, toques e lançamentos de vibração com punho cerrado e arrepio esperando gol. As bolas beijam a trave, tocam de leve as pontas das luvas do goleiro adversário. Como dois amantes distantes a bola e a rede se queriam abraçar, necessitavam um ao outro para o gozo, gol. Um espelho, no entanto, parecia se erguer debaixo daquele pequeno retângulo, que atravessado poderia gerar um grito contido no peito da multidão. Euforia contida com camisa de força.

O tempo passou, o fim do jogo se aproximava. Os jogadores suados não paravam de correr, mas pareciam não acreditar. Depois dos quarenta e cinco minutos, o que restava a todos era rezar, aquelas mãos com terço enrolado como um pequeno menino ao lençol nos dias mais frios. Suor frio.

Nos acréscimos a bola explode no travessão e as mãos escondem os rostos incrédulos. Um contra-ataque se inicia. O time adversário corre, mas todos tem a segurança de que não poderiam ser afetados pelos outros. A bola pára nos pés do nosso zagueiro. Ele tropeça nas próprias pernas fortes e aos poucos vê a linha do nosso gol ser atravessada de forma lenta e dolorosa. Todos os olhos se fecham e o silêncio vigora com a escuridão. Orvalho silencioso da multidão.

Sopro de fim de jogo. Ninguém menciona um palavra, críticas não tem lugar nesse momento, apenas um olhar de decepção sem razão. Uma sensação de não poder xingar ninguém, pois a culpa não tem dono, nem terá. Comentários, críticas ou gritos deixam de existir por um momento. Nos deixem em silêncio por instantes, pois ele é necessário junto àquele olhar fixo para poder deglutir esse último pedaço que corta a garganta. Braços sobre o pára-peito, estendidos sem força. A camisa ao chão.

O campeonato não acabou e apesar de tudo podemos ainda ser campeões. Aquele dia, porém, fica marcado como dor no peito que vira sinal. Mas os sinais do corpo podem ser vistos como estrelas, que são iguais para mim como estas bonitas que tu vês daí.
A lua parece ter explodido e fragmenta-se em pequenas estrelas que polvilham a noite dura. Tum-tum. Tum. O coração ainda bate desritmado, mas com passos de bailarina.
Um a um os jogadores estendem as mãos para levantar o companheiro sentado ao chão com cabeça baixa.

- Vamos, eles ainda estão todos torcendo em silêncio. Olha ao redor. Ninguém foi embora do estádio. Todos vão ficar aqui até o próximo jogo começar.

Latência

2009-10-25T00:16:00.000-07:00

Eu não parei de escrever. Sinto que seria uma espécie de morte. Estive apenas vivendo meio invisível. Percebi que isto aqui é essencial pra mim e por isso, partilho um pedaço de um diário de viagem. Qualquer balbucio ou espasmo que lhes façam crer que ainda estou aqui, latente. Imagem fotográfica de um filme não revelado.

19.08.09 - Sol Maior

As mochilas estavam repletas de roupas e o corpo de ansiedades. Uma viagem sem muitos preparativos: comprara uma passagem até a metade do caminho e o resto descobriria na estrada. Sobe para o ônibus com um amigo pronto para todas as loucuras que o mundo poderia lhe reservar e mais as que ele criava. No caminho, uma manhã calma de quarta, abre Perto do Coração Selvagem de Clarice, que sempre deixa seu olhar sobre as coisas mais sensíveis. Quando lê um parágrafo que seja dela, já fecha o livro e contempla tudo de uma forma diferente, mais intensa e minuciosa. Pássaros negros surgiam pela janela, mãos abertas de aconchego e até mar em meio à paisagem do sertão.

Pois bem, quatro horas se passaram entre palavras, cochilos e música, onde nos pequenos fones Diana cantava em voz aguda aos seus ouvidos "Tudo que eu tenho meu bem é você/ sem teu carinho eu não sei viver/ volte logo meu amor", nessa sensível regravação do clássico “Everything I Own” do Bread. Fazia-o lembrar de Hermila na janela do ônibus olhando para João que a seguia na moto, do lado de fora, mas dentro de seu coração, no meio daquele sertão que se coloriu nas mãos de Karim, no Céu de Suely.

Na chegada o sol estourava as visões ao redor e fazia escorrer suor nas costas cheias de bolsas enormes, que carregavam em plena BR. As costas doíam e os dedos começaram a ser estendidos na esperança de uma carona, nem que fosse pra algum lugar onde a sombra os esperasse soprando. Resolveram seguir ao centro da cidade e o sol juntamente com as bolsas transformavam metros em quilômetros. Apesar disso, seguiram. À procura de um almoço mais barato, tempos depois acharam uma pequena casa com duas mesas postas do lado de fora. Uma senhora os explica que o prato feito custava seis reais, mas que depois de ver a tristeza e suor em seus rostos, transformam-se em fechados cinco reais. Sentaram e respiraram. A comida não era das melhores, mas a fome intuitivamente tratou de limpar o prato rapidamente.

Entre ligações conseguiram contatar uma conhecida da cidade, que os convidou para uma visita. A casa era muito longe, no entanto, e acabaram por voltar à estrada para seguir adiante, rumo ao destino final. Pararam em um restaurante na beira da rodovia e o sol pediu uma cerveja. Cada gole parecia água gelada jogada sobre brasas queimando. O Celular toca. Era a garota da cidade, dizendo que estava vindo ao encontro deles. Deixando um rastro longo de poeira, encosta ao lado do restaurante um moto-táxi. Ela chega e os convence a andar até sua casa, prometendo um banho, cama e água gelada. Foi o suficiente para pedirem a conta.

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O resto sobrevive apenas na memória, minha e de todos que atravessaram esse caminho.
Acho que o momento de terminar já se passou. Mas algo fica: Uma viagem nos recria e refaz.

Saudade de você

2009-06-09T19:25:00.000-07:00

Ai que saudade de meu amigo.
Ele aparecia de vez em quando, sorrateiro.
Às vezes pela madrugada.
Falava manso e eu escutava.
Gritava alto sem precisar falar.
Aparecia como um presente
enquando eu sonhava.

Sentado no sofá
eu o esperava com as mãos suadas.
ânsia no peito, vista cansada.
às vezes chegava com poesia no bolso
pintura no rosto
e eu adorava quando aportava
com sangue no olho.

Mas de repente ele tomou raiva de mim
assim como um jogador
que pendura a chuteira
pressentindo o fim.

Me abandonou,
de um dia pro outro
Sem avisar ou acenar.
fugiu sem deixar bilhete
carta ou testamento
Apenas um lenço manchado
de amargura do olhar.

(...)

Anjo imanente

2009-05-14T13:44:00.000-07:00

Papel retorcido como ferro
Em fogo que arde
concreto esfaçelado,
Palavras que queimam
Como gelo em pele seca

Escrevo no compasso dela,
Aquela outra mão que me inspira
Respira, respira.
Alado que seja ou com asas desenhadas
Seja noite, calor ou madrugada.

Não há mais mãos em vidros
Fugiram os olhos repentinos
Mas o caminhão de alma-cimento
Descarregou-se em meu peito e costas.

Sensação de afogamento súbito
Falta ar, falta vento no mar.
Socorro tem alguém aí?
Estou morrendo de desejo
De sede no mar salgado

Mas aquela inspiração profunda
Que repõe aos poros todo o ar
Sensação de ressuscitar,
Faz-se presente com braços salva-vidas
Dedos suicidas.

Como flor-espinho que fere forte
Mas que o vermelho das pétalas
deixa nódoas infinitamente mais doces
Mais fundas, a tudo inunda.
E sem perceber ao dobrar a rua,
Sem olhar para um lado e para o outro,
Cura.

Vai e vem

2009-05-05T02:45:00.000-07:00

"O primeiro amor passou / O segundo amor passou / O terceiro amor passou / Mas o coração continua".

Carlos Drummond de Andrade.

Céu imenso

2009-04-26T23:23:00.000-07:00

Os olhos marejados e a vista trepidante de um fim de noite anestésico.
Após longas e fartas risadas com pessoas inestimáveis, a busca por algo que faça sua alma rir no compasso do corpo. Embriaguez fortuita que o faz pensar no que a vida o tirou e por sorte trará novo caminho.
Mãos com punhos cerrados ressetados para cima, alvo de céu imenso. Olhos apertados entre abraços que podem agora ser recebidos até o último gole, gota intensa.
E no caminho de pedras disformes, marca-se o caminho indolor, mas incômodo, das paixões não correspondidas, do amor que circula manso ao redor das áureas de fumaça, presente em cada abertura de braços ou mãos estendidas.
Paixões que respondemos com cartas a nós mesmos, para apagar vazios, esfumaçar buracos que porventura ficaram nos quarteirões vermelhos.
Imagens de momentos intensos sobrevoam a cabeça, como urubus – aqui ressignificados - com sede de reviver instantes marcados, comer cada pedaço daquilo que trás arrepios, calor debaixo de chuva forte e acolhedora.
E tudo segue diferente, mas forte como sempre há se ser.

Suspiros semânticos

2009-04-26T23:09:00.000-07:00

Subo em uma moto carregando aquele velho jarro de flores tortas e bonitas, perseguindo o fim daquela estrada curvilínea.
Horizonte bem longe,
desejo irreparável.
Procuro sem alcançar,
me realizo em procurar.

Passando por sertões e desertos com céus acrílicos azul piscina, olho pra janela do ônibus ao lado e vejo um semblante que me acolhe e um sorriso que me faz mais veloz que os 100 km/h que a moto me trás.
No compasso destemido,
Um suspiro maior que a estrada a percorrer;
De alívio,
Doce.
De Encantamento,
Limão.
Mudança para revitalizar.
Combustível no ar,
Do vazio à Vazão.

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Nas palavras deixo às claras meu encantamento por Abbas Kiarostami e Karim Ainouz.
Dois autores essenciais, que sempre re-visito, sendo que o último abracei quando esteve em nossa terra, antes também dele.

Do gosto de Cereja e Close-up ao Céu de Suely e Sertão Acrílico Azul Piscina.

Rua das flores

2009-02-05T21:39:00.000-08:00

Por maior que fosse o quarteirão eu sempre conseguia avistar o fim. O caminhar naquela rua poderia durar meses ou anos, dias ou décadas. Mas o tempo daquele bloco era incontável quando conversávamos sorridentes, nos olhávamos ansiosos.
As casas e prédios demarcavam fases e tornavam-se símbolos das sensações. O velho cinema virou aconchego, o parque de diversões satisfação e o café da esquina agora era saudade.
Por mais imperceptível que fosse, coincidentemente sempre observávamos as mesmas formigas ao chão, carregando folhas do dobro de seus tamanhos. Indícios dos detalhes que marcariam aquele quarteirão inteiro. Por menores que fossem, eram as coisas mais fortes.
Ouvia canto de pássaros que sobrevoavam nossas mãos, sem, no entanto vê-los, de tão vasto era o céu naquele tempo. Sabíamos exatamente o que nos cantavam aos ouvidos.
Chegava a hora de atravessar a rua e alcançar um outro quarteirão. Sabíamos que havia um fim, mas de vez em quando no caminho meus cabelos esvoaçavam, teus sorrisos pousavam, nossos olhos viajavam e de repente a gente esquecia que a calçada acabava. Amnésias incomensuráveis.
Reconfortante era saber que nossas memórias eram rua sem fim. Fechando os olhos sempre voltávamos àquela casa amarela de número um.

Zero

2009-01-11T20:22:00.000-08:00

Urubu come Carniça.
E Voa.

Miró.
Poeta Pernambucano.

P.S.:
Nem todo zero é vazio.
(...)
Ainda tem alguém aí?

Já te comi

2009-01-11T11:05:00.000-08:00

Pára. Peito.
De repente abre os olhos aturdidos na varanda, depois de um sonho acordado sem receio. Ficou sem ar. O peito parado, no aguardo. E a realidade lhe cutuca com maldade a ferida de carne. Caminha até o quarto e se pinta, na frente do espelho que lhe diz quem é, mas não reflete o que pode ser. O que é debaixo da pintura grossa. Maravilhosa.
Rímel aos montes, pra deixar os olhos brigitte-bardot. Pós pra deixar o pó. Sexo escondido como nó. Agora sim, linda e maravilhosa, transformada em não-tem-quem-possa. Deslumbrante, deixa cair brilho. Pousa na flor. A janela aberta, as cortinas voando soltas com a força do vento. Prenunciando o momento. Deixando aberto o prenúncio de um horizonte. Uma linha que quando chega, trás novo caminho. Céu a ser voado.
O carro pára e ela se escora, sempre na janela. Presságio. Braço. Olho. Olho.
É grande o cacete? Do tamanho da tua sede.
Entra pra gente levar vento na cara. Fugir de qualquer canto. Onde não tem esquina. Onde flameja tua sina.
Travesti macumbeiro. Preconceito pro ano inteiro. Vamos dançar, ao som daqueles tambores férteis. A cada batida com mão aberta, forte. Liberta. Espermas explodem no ar, dançam em qualquer lugar. Todo lugar. Fecundam os ouvidos. Olhos entregues com cabeças prenhes. Corpos emprestados para bom uso. Cerveja e vinho. Carinho. Nada cognitivo. Suor. Suor. O quê? Calor. Muito calor. E dentro um vento de carro a 100 por hora. Demora. Demora.
Vamos? Pra quê? Pra comer. Já estou satisfeito. Refeito. Quero te mostrar a linha do fim da vista. Qual? Aquela ali ó. Deste tamanho? É. Bora.
Eu sei, tu quer me comer. Eu já te comi. Quando que eu não vi? Desde a hora que tu entrou no carro e eu sorri. Filho da mãe. Bota a cabeça pra fora e deixa teus cabelos louros e escrotos voarem, que eu quero ver. Acende o cigarro e deixa queimar. Todo a fumaça que ta aí dentro e não te deixaram soltar. Onde há fogo há fumaça. Uma desgraça. Uma ameaça. Com graça. Tudo em mim parece asa.
Chegamos, mas não pára o carro. Acelera. Mais a linha ainda está lá. Porra. Presa junto ao sol. Eu sei. Mas não tem como escapar. Em todo canto tem muro. Com pega-ladrão e tudo. Você tem que fechar. Teus olhos e mais o punho. Olhar pros lados e não ligar. Deixa o telefone tocar. Tocar. Tocar.
Mas travesti não é pra ninguém amar. Meu pai que disse quando botei vestido. Ele cuspiu no chão e me rasgou o intestino. Mas hoje eu tô aqui, perto do céu. Com água na boca, fogo no corpo e desejo no copo. Divino.
Eu não te disse que foste tu quem costurou esse sorriso aqui na minha cara? Que nem bordado de senhora ao nascer da madrugada. E o cuspe secou. Evaporou. Agora solta essa fumaça esparsa. Que o que te Mata não é o cigarro, é isso preso no teu seio farto. O cu é seu, faz o que quiser. Mas eu quero você toda. E essa agora? Vai bem me pedir em casamento. Pff. Não. Eu quero é lua-de-mel. Com todo direito a escarcéu. Orgia em mar revolto, que arrebenta. E salpica na cara escura de todo mundo que quer nos cortar. Conservar.
Contigo eu já casei, quando apertei tua mão e aqui cheguei.
Filho-da-puta.
Eu disse sim e nem conta me dei.

Palavras e música além-mar

2009-01-07T18:13:00.000-08:00

Procurando fotos, achei palavras. Me tocaram. E apesar de quem as escrevia ter parado desde 2004, deixou um longo acervo para deslumbramento. Aqui vos apresento:

http://music-is-math.blogspot.com

Eis aqui algumas:

Um Amigo

Há uma casa no olhar
de um amigo.
Nela entramos sacudindo a chuva.
Deixamos no cabide o casaco
fumegando ainda dos incêndios do dia.
Nas fontes e nos jardins
das palavras que trazemos
o amigo ergue o cálice
e o verão
das sementes.
Então abre as janelas das mãos para que cantem
a claridade, a água
e as pontes da sua voz
onde dançam os mais árduos esplendores.

Um amigo somos nós, atravessando o olhar
e os véus de linho sobre o rosto da vida
nas tardes de relâmpagos e nos exílios,

onde a ira nómada da cidade arde
como um cego em busca de luz.

Eduardo Bettencourt Pinto
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Se houvesse degraus na terra...

Se houvesse degraus na terra e tivesse anéis o céu,
eu subiria os degraus e aos anéis me prenderia.
No céu podia tecer uma nuvem toda negra.
E que nevasse, e chovesse, e houvesse luz nas montanhas,
e à porta do meu amor o ouro se acumulasse.

Beijei uma boca vermelha e a minha boca tingiu-se,
levei um lenço à boca e o lenço fez-se vermelho.
Fui lavá-lo na ribeira e a água tornou-se rubra,
e a fímbria do mar, e o meio do mar,
e vermelhas se volveram as asas da águia
que desceu para beber,
e metade do sol e a lua inteira se tornaram vermelhas.

Maldito seja quem atirou uma maçã para o outro mundo.
Uma maçã, uma mantilha de ouro e uma espada de prata.
Correram os rapazes à procura da espada,
e as raparigas correram à procura da mantilha,
e correram, correram as crianças à procura da maçã.

Desata o nó do sorriso, só isso.

2009-01-03T19:19:00.000-08:00

Esse era o momento da noite no qual nos despedíamos sem querer. e assim que dizíamos aquele último tchau murmurado, que na verdade era um não querer deixar aqueles braços, corríamos para uma comunicação de palavras, que abrandavam aqueles desejos incontidos com suaves frases que escorriam vontade de nunca mais largar aquela cabeça pesada, naquele ombro extremamente macio, o seu lugar.

Mas hoje o receio tomou lugar na poltrona do silêncio.

Aquele nome escrito em qualquer lugar me sussurrava não.
Aqueles olhos mel-escuro antes ávidos de carícias, agora me apontavam placas de proibido.
Mas não era um proibido que nos chamava a romper limites. Era algo estarrecedor, como "rua sem saída". Um muro.

O mais escroto de tudo é perceber que eu mesmo ergui esse muro, tijolo por tijolo, numa construção inadequada em meio a uma rodovia absurdamente movimentada. Tudo parou neste instante. Aquela parede de blocos fartos já estava lá há algum tempo. Estava velha e rachada, com buracos abertos. E eu não tive a coragem de estraçalhar com a velocidade que vinha. Teria explodido e tudo ido aos ares, inclusive eu.
Mas hoje a rodovia pára e eu fico no meio do caos, com buzinas estridentes por todos os lados. Todos gritam meu nome com raiva e escárnio. Aperto os ouvidos com toda força na tentativa de fugir daquelas vozes que me sangravam, e não consegui. Caído ao chão tudo silencia e ninguém vem ao meu socorro. Afastam-se, uns com olhar de recriminação e desgosto, e vão embora. Ainda deitado percebi que era eu culpado - se é que existe um corpo sem mancha - e o sangue descendo pelo corpo, necessário. Mas em nenhum momento me arrependi de causar todo aquele furacão, redemoinho de desejos irrefreáveis. Estava escrito naquelas palavras gigantes, desde o início.

Olho para cima e vejo junto ao sol forte, braços estendidos. Me levantam e me apertam. Um número considerável até. E entre eles, vejo escondido em meio à pequena multidão, aqueles mesmos braços que se cruzavam quando eu passava. Eles me receberam sem nódulos. O coração estava ao lado, jogado no asfalto quente e seco. Andei e delicadamente o guardei no bolso direito da camisa, bem ao lado do meu, que de tanto bater, parou. Nesse momento continuei caminhando só pelo resto da estrada e pude sentir na boca um gosto de cereja.

Labareda ao vento

2008-12-31T09:44:00.001-08:00

"Aquele pião, aquela labareda ao vento, aquele fogo-fátuo que era Lily quando, colocados os discos na vitrola, o mambo explodia e começávamos todos a dançar.
(...)
Ficávamos de mãos dadas nas matinês do Ricardo Palma, do Leuro, do Montecarlo e do Colina e, embora não se pudesse dizer que tirávamos sarro na penumbra das platéias, como outros casais mais antigos - tirar sarro era uma fórmula em que cabiam desde beijos anódinos até os chupões linguísticos e toques impróprios que depois era preciso confessar ao padre, nas primeiras sextas-feiras, como pecados mortais -, Lily me deixava beijá-la, nas bochechas, na beirada das orelinhas, no canto da boca e, às vezes, por um segundo, juntava seus lábios aos meus..."

Mario Vargas Llosa

Aturdido

2008-12-30T07:24:00.000-08:00

Uma ventania se ergue lá fora
Os pássaros fogem obrigados
Um muro foi construído em minha frente
Ou ele desmorona ou eu.

Irreversível

2008-12-28T06:16:00.000-08:00

Éramos unha e carne. Mas de repente uma redoma de vidro te fechou, assim como um aquário encerra peixes sedentos de ar. Estávamos agora tão longe e tão perto, separados por um vidro preso-visitante – espesso como sangue coalhado – apenas sem o detalhe do telefone de palavras.

Sentia que você gritava, suas veias saltavam ao pescoço, assim como o suor-distância escorria por todo nosso corpo, irrequieto e trêmulo, em gotas de saudade encarcerada. Mas apenas o silêncio reinava perante aquela nação de vidro-fosco. Eu via em tua boca aberta a tentativa de me dizer algo, enquanto tuas palavras paravam ali, coladas naquela parede transparente e mortífera.

E o que nos restava de forte e avassalador, o olhar, nos foi também tirado por um fumê despudorado, por todos os lados. Nada mais nos certificava da presença do outro, mas nós sabíamos – com fé de punhos cerrados e olhos vigorosos – que estávamos bem perto, abraçados até.

Alguns dias depois, no entanto, percebemos uma pequena fresta milimétrica na base do vidro. Por lá começaram a brotar papéis repletos de palavras escritas com força, como carvão em parede branca, abarrotados de desejos invisíveis. Os papéis corriam por baixo daquele vidro-muro como cartas extremamente desejadas, como se olha solitário para um relógio de apartamento, esperando alguém. Elas voavam por baixo da porta, em convulsão.

Quando percebi, você estava ao meu lado, por todas as partes, em forma de papéis ao sabor do vento, jogados aos montes ao meu redor, aos meus pés, em minha cabeça e em todo meu corpo.
Um dia então te vi na frente do vidro-limite, pregando seu enorme retrato de feição vazia e olhar fugaz. Durante horas intermináveis pude te ver apenas daquele jeito seco e, com a cabeça deitada ao ombro, comecei a acreditar que você tinha se transformado naquela imagem estática e perturbadora para mim.
Angustiado tomei de ímpeto em minha mão uma outra foto tua, sorridente e cintilante e a colei com toda força sobre a outra imagem que me encarava silenciosa e devastadora. A cola escorria por todas as bordas deixando claro o sangrar daquele rio que se formava impetuoso e que a tudo inunda. Deitado ao chão passei a escrever, acompanhado agora daquele sorriso-seguro que me resguardava como cães de guarda ferozes.
Dias, semanas e meses se passaram. A barba crescia acompanhada da saudade bruta. De repente o vidro explode em minha face cansada, deixando estilhaços por todas as partes do quarto escuro e feridas abertas em meu peito, rosto e mãos. As mãos ensangüentadas não secavam jamais e tive que aprender a escrever daquele jeito, afogando palavras em mares vermelhos. Olhei para o teu lado e você não estava mais lá. Poeira, caneta e papéis me alertaram do seu sumiço. Inerte, me rendi ao visível, ao palpável. Chorei.
Mal sabia eu que você tinha deixado carne e osso e havia se tornado palavra e papel. As gotas que escorriam do meu olho, pois, eram teu excesso e minha essência. O pêndulo nesse momento se quebrava para sempre com o cuco cantando satisfeito, enquanto aquele momento virava fotografia irreversível de minha alma.

Barulho bom

2008-12-27T07:53:00.000-08:00

Aquela mão entre os cabelos gritava estridente em seu ouvido, sem deixar nem um instante para o silêncio do corpo. E a cabeça se escondendo entre os ombros, cúmplice do sorriso envergonhado, havia carimbado o peito com uma tinta que não larga.

Labirinto de abraços

2008-12-18T18:45:00.000-08:00

Está lá, aturdido em um labirinto com pessoas por todos os lados, abarrotadas de ânsia e tumulto. Além do difícil caminho até uma luz findoura, existem obstáculos humanos.
Maiores que quaisquer paredes grossas e duras, ele recebe pancadas fortes de almas.(necessárias)
Sangue escorre pelas mãos.
Escorrega suave até a ponta do dedo indicador. Eis que limpa o dedo carne-viva em sua língua esponja-de-desejo.
Um gosto que arde. bom e forte.

De repente está só entre paredes. Segue por alguns corredores e vê uma luz vermelha incandescente que o cega. Mesmo no escuro, aquela luz vermelha-viva acende como fogo em sua cabeça. Ele então corre, sem medo que seus ossos sejam estraçalhados por peitos de concreto.

Quando seu extinto ríspido o pára, a visão retorna e o vazio reina.
Mas junto aos seus pés feridos encontra uma taça de champagne amarela-saudade.
Dentro,
saliva, água doce do apetite;
lágrima, água salgada de gozo e dor.

Junto com a taça percebe marca de mãos que o ampara.
Agarram seus dedos como nó.
Sente um sorriso naquele alicerce de sombra.

Uma claridade frouxa de pôr-do-sol
Irrompe em mãos; abrigo de candura.
Sol caindo significaria fim do dia,
ou noite que precede sol da manhã?
Essas mãos pareciam o segurar com força.
E o Labirinto se faz jardim de rosas.
As paredes, braços.
Os caminhos, carinho.
Reguemos abraços, pois.

Ave-Poesia

2008-12-16T22:38:00.000-08:00

Hoje pela manhã andava suado e desatento na manhã corriqueira das ruas tranquilas de seu bairro. Pensativo, com olhos abertos mas que não enxergavam o caminho, caminhava. Um canto, no entanto, o faz cair do transe e buscar ansioso o dono daquele soar de vida. No meio de uma grande árvore estava lá ele. Pequeno e azul-manhã, cantando um bom-dia despercepido e belo. Ele Dobrou sua cabeça - como sentando numa poltrona à espera do espetáculo - e pôs-se a admirar o pequeno azul no meio do enorme emaranhado verde-marrom que derramada sombra e alívio em sua cabeça. Lembrou-se de outro momento, pois.

Um dia quando pequeno, ele estava em sua primeira aula de história. O prefessor pede para que cada aluno escrevesse em um pedaço de Papel o animal que desejasse ser. Ele arranca um pedaço de papel almaço-ansioso e escreve sem temor. Todos entregam ao professor que se põe a interpretá-los, segundo seus animais adotados ingenuamente. Escuta até hoje aquelas palavras bestas, mas que para ele reverberavam como poema lido ao pé do ouvido.
"Pássaro. Este aqui tem ânsias de Liberdade. Vontade de voar"
Sorriu.

Hoje ele voou. Voou e lá em cima, na parte branca e macia do céu, encontrou alguém. Olhou pro lado, era um senhor com óculos de armação grande como sua alma (e suas asas). Ainda entre ventos, juntos leram um poema do inesperado senhor. Uma onda devastadora de emoção correu do cóccix à nuca, num piscar de olhos fortuitos. Os olhos piscaram, com ele orvalho. Olhou bem para aquela face terna e o reconheceu. E se reconheceu. Era ele, sem dúvida...Um amigo que conhecera em outra pele, há semanas atrás, também por meio de palavras fortes. Se abraçaram durante a leitura, durante horas.
(Confessara ser ele o passarinho que havia cantado hoje pela manhã)

Esqueceram-se do relógio cronológico,
Eles já eram amigos a muito tempo.

O encontrara por palavras,
por fortaleza.

O conhecera por descendência.

Ao poeta Zé Maria, apresentado por poesia.

Soluço Salutar

2008-12-10T23:01:00.000-08:00

"Um grito mora em mim.
À noite, ele se afoita,
Procurando com suas presas algo para amar." Sylvia Plath

Uma pancada seca e forte
Fez-me sentir monstro revelado.
Soluços salutares invadem a madrugada
Será que fora sempre assim
E no fundo não enxergava esse lado
Escuro, no espelho que o desenhava claro?

Não posso mais reivindicar amores
Não tenho cara para acariciar o rosto
No instante apenas pretendo me retratar
Expor-me num auto-retrato menos sal.

Não quero beijos nem cafuné-marrom
Não mereço abraço nem mãos tácitas
Só preciso de uma Boca-juri
Pra me dizer pronta, mesmo longe
Que não sou vereda com grama-abismo
Não pedia encanto desabando banal.

Quero sol, olhos abertos e queimadura.
Céu ameno-azul sem estrelas maduras.
Apenas um véu descoberto com coisas sujas.
Ou pelo menos manchas que saem esdrúxulas.

Noite nebulosa que enterra estrelas
Tela iluminada que desterra fragilidades
Elogios confundidos com promiscuidade
Água-mansa que descobre lençol-saudade.
No mais, se muito te sugo;
é Amizade.

Árvore - Sylvia Plath

2008-12-10T21:46:00.000-08:00

Fui ao fundo — ela diz. Sei pela minha raiz mestra:
É o que temias.
Eu não temo: já estive lá.

É o mar o que em mim escutas,
E seus desassossegos?
Ou a voz do nada, não era essa tua loucura?

O amor é sombra larga.
Como mentes e em seu encalço choras
Ouça: estes sã seus cascos: disparou como cavalo.

Noite afora galoparei assim, impetuosamente,
Até tua cabeça virar pedra e o travesseiro a relva,
Ecoando, ecoando.

Ou devo te mostrar o som dos venenos?
É a chuva agora, aquietando.
E este é seu fruto: metálico como arsênico.

Sofri as atrocidades dos poentes.
Escorchados à raiz
Meus filamentos rubros secam e estendem dedos de arame.

Agora me desfaço em pedaços que voam como paus.
Uma ventania dessa violência
Não suporta nada ao redor: preciso gritar.

A lua também não tem pena: me arrastaria
Cruelmente, mirrando-me.
Sua radiância me lesa. Ou quem sabe se a captei.

Deixo que se vá. Deixo que se vá
Diminuída e chocha como se após cirurgia radical.
Como teus maus sonhos me possuem e obsedam.

Um grito mora em mim.
À noite, ele se afoita,
Procurando com suas presas algo para amar.

Essa coisa preta me aterroriza
Dormitando em mim
O dia inteiro sinto seu retorcer fofo, suas felpas, sua malignidade.

As nuvens passam e se dispersam.
São aquelas as faces do amor, aquelas pálidas irremediáveis?
Para isso é que meu coração se turba?

Não sou capaz de outro conhecer.
O que é isto, este rosto
Tão criminoso em sua sufocação de galhos? —
A insídia de seus ácidos beija.
É o que petrifica o querer. São falhas isoladas e tardonhas
Que matam e matam e matam.

(19-IV-1962, tradução de Vinicius Dantas)

[Sylvia Plath; Ela me mata. desmata meu terreno ameno.]

Abraço Vermelho

2008-12-02T19:23:00.000-08:00

“Tinha terminado, então. Porque a gente, alguma coisa dentro da gente, sempre sabe exatamente quando termina - ela repetiu olhando-se bem nos olhos em frente ao espelho. Ou quando começa: certos sustos na boca do estômago. Como carrinho de montanha-russa, naquele momento lá no alto, justo antes de despencar em direção. Em direção a quê? Depois de subidas e descidas, em direção àquele insuportável ponto seco de agora.
(...)
Vermelhos - mais que vermelhos: rubros, escarlates, sanguíneos...” Caio Fernando A.

Um bom banho com água quente momentaneamente percorre sua cabeça, sangra por todo o corpo lentamente e escorre pelo ralo junto com a ansiedade que impregnava seu corpo. O ônibus lotado, no entanto, trata de dar-lhe de volta o suor e inquietação de que antes fugira, pregados como gosto de cerveja boa. Agora todo um mar, que nem um vento noturno-frio conseguiria secar.

Chega no andar primeiro da livraria amarela e como sempre vai pra sessão de cinema. Assiste livros, irrequieto. Envia uma mensagem para que ela fosse ao seu encontro. Sim, acredita nisso? Passara o tempo todo se escondendo, pintando quadros sem assinar, esperando a hora de vê-la sem ser visto e de repente... quis ser encontrado primeiro. Vai entender. Ela desceu as escadas, cada andar em um segundo (cada segundo uma gota de suor), e foi abraçá-lo. Ele estende os braços sorridentes e de repente a vergonha lhe dá um encontrão no ombro, daqueles de derrubar qualquer zagueiro central, tirando-o do caminho do abraço-mata-ansiedade. Ele abismado vê sua vergonha abraçá-la descaradamente, sem lhe dar satisfação. Que Safada! [A vergonha, não ela].

No entanto seguiram ao segundo andar, à segunda fala, ao segundo instante, aos segundos mornos da terça-feira literária. Hilda Hilst era quem ditava as ondas daquele mar noturno e silencioso, linda sacana e forte como sempre.

Recebera inesperadamente uma foto dela – não da Hilda - em papel de xerox (preto-e-branca, mas com ares coloridos) e sentara ao seu lado. Não conseguira falar muito, então fitou a foto. Encarava-a estática naquele papel e tentava se comunicar. Oi, tudo bem? O que achou? O silêncio dizia algo confuso, sempre duvidoso. O tempo passava e os não-olhares o sufocavam.

Ele olhava pros sapatinhos vermelho-ronquenrrou. Voltava para a foto. Olhava pros sapatos. Para os cadarços vermelhos. Olhou tanto que alcançou as meias. A alma ficou longe, lá no café expresso da mesa, que sorria pro frapuccino ao lado. Seria ele um ao vivo e outro no vidro? Saídas, banheiros e cigarros. Ele se esvaiu em fumaças prazerosas, loucas por novos abraços.

Tudo termina atrasado e ele vai ler uma poesia na parede. Parecia uma profecia que pós-via seu passado e previa seu futuro. Continha as palavras: Lua, noite, tristeza, ilusão, boêmios, sorrisos.

E tudo acabou assim, com detalhes que nem os benditos profetas da amizade conseguiriam enxergar: samba dançando com filmes, endereços escritos em textos, livros abraçados com cerveja, estórias acariciando orvalhos nos olhos, véus recaídos no chão barulhento, sorriso admirando outro sorriso. Igual, pois ambos eram de satisfação que não cabia mais no franzino bar.

E no fim do caminho – que tinha ares de começo -, despontava ainda um horizonte ameno e inexplorado, como a palma de uma mão estendida, com o dedo indicador vermelho-escarlate indo e voltando. Surge enfim, o primeiro abraço, longo e de olhos fechados, embriagados, que ainda o seguram neste exato momento. E pelo jeito Acho que não largarão. Nunquinha.

Barba Branda

2008-11-27T23:34:00.000-08:00

Ele escrevera num papel de anotações de telefone:

"Tenho sessenta anos, no entanto me sinto como três rapazes de vinte. E juntos não me deixam parar. Nem de madrugada. Aliás, a madrugada é a preferida por todos. Só que um teima em querer escrever durante horas a fio em minha cabeça. E ele aparece apenas em temporadas, em tempestades, algumas semanas e pronto. Parece zarpar em algum cruzeiro rumo à África e só volta quando sinto vontade de vomitar. Com ele eu vomito tudo. Eu todo."

Engraçado, ele nunca tinha escrito nada. E de repente soltou isso. Talvez escrevesse com o corpo vagando por aí ou escrevia com a boca, sussurrando em ouvidos impressionáveis. O que se sabe é que nesse dia escrevera a punho mesmo, rapidamente – como se tivera incorporado – e pronto. Só isso. Saiu pela porta, atrás de seu emprego-de-fim-de-ano. Já que não tinha possibilidades de hora-extra ou regalias de décimo-terceiro.

Passou em frente a um shopping e uma pequena placa enferrujada no canto de uma loja dizia: “Precisamos de papai Noel. Tratar aqui mesmo”. Rápido e inconscientemente irônico. Pensando em entrar, ele se olhou num espelho que nunca falta em shopping: Magro, desbarbado. apenas sua barriga de cerveja e sua velhice serviriam ao Papai Noel modelo. Mas ele entrou. Ia entrar de qualquer jeito. Quem sabe as tendências de papais-noéis tenham mudado. Ele sabia que não, mas adorava acreditar que sim. Ouriçava-se com essas subversões imaginárias recorrentes.

“Bom dia. Vocês ainda estão precisando de Papai Noel?”.
“Sim, sim. E com urgência. Você estaria interessado?” Falou uma atendente com olhar surpreso de quem não recebera ninguém interessado. Ele Pensou logo que eles deveriam pagar muito mal. Muito mesmo. Mas respondeu que estava interessado. Ele estava desesperado, tinha que admitir (pelo menos para si mesmo).

Uma longa conversa aconteceu com a gerente da loja de brinquedos e de repente ele sai carregando uma enorme roupa vermelha no braço direito, cobrindo metade de seu corpo. Com aquele velho sorriso, ao mesmo tempo de deboche e satisfação. Sim, pois esses dois sentimentos se confundiam.

Chegou em casa e jogou aquela imensidão de veludo vermelho em cima do sofá, ficando apenas com uma peça na mão: a barba. Aquela barba grande, branca e macia. Seus dedos entravam naquele emaranhado alvo como garotos pulando em piscinas enormes e azuis. Nunca tinha tido barba. Nunca o deixaram ter. Primeiro os pais, por quererem ver sempre o filho com cara limpa, esbanjando sucesso. Depois a mulher, buscando sempre aspecto de limpeza. E por fim o chefe, impondo uma falsa dignidade estampada na cara, que por dentro ele próprio não possuía.

Mas naquele dia ele teria barba. E não precisaria deixar crescer. Esperar duas semanas ou três meses? Não. Era só puxar o elástico até a nuca e regozijar-se. Custaram, mas vieram. Antes brancas do que nunca. Sentou-se no sofá e com a cabeça deitada para trás acariciava aquela barba só dele. Ali, naquele momento, aquela era a mais verdadeira barba que qualquer aspirante a papai Noel pudesse sonhar em ter.

Nasce o sol e os pássaros cantam perto da janela da sala, onde havia dormido jogado ao sofá. Eram seis horas e já tomava banho para vestir sua grande roupa veludo-vermelha. Colocou-a dentro de uma grande sacola e levou para vestir-se no shopping, já que não pretendia andar de velho Noel pela rua. O deboche se sobressairia. Quando saiu, no entanto, pensou na possibilidade de estar a rigor natalino e ser indagado por qualquer criança-não-frequentadora-de-shoppings, que provavelmente faria um pequeno pedido e ao menor gesto de atenção, sentiria-se satisfeita. Voltou e vestiu-se em casa. Foi bom demais o caminho. Recebeu tapas nas costa na parada de ônibus, não pagou passagem, recebeu dezenas de bom dias e vários abraços infantis. Sem contar no abraço de uma sorridente senhora.

Mas a hora do trabalho havia chegado. Sentou-se em uma cadeira que se pretendia de papai Noel, mas na verdade parecia da sala de janta da gerente. Não deu importância. Começou a receber as crianças no colo, uma a uma, pequenas e tranqüilas. Só um pequeno buliçoso tentara infernizar-lhe a vida puxando seu bem maior: a barba. Tentou, tentou, até que o conseguiu tirar do sério. Tocara em seu ponto fraco: “Se puxar de novo menino, vou comer teu cú”. Soltou ele quase que sem querer – quase – porque foi querendo. Que papai Noel filho da puta eu sou, pensou ele enquanto ria por dentro e esperava atônito a reação do menino ou dos pais. O garoto saiu correndo meio assustado. E o Papai Noel ria-se com um autêntico “rourourou” irônico.

Já no fim da tarde, depois de mais habituais pedidos de crianças e simpatias do bom velho, sentado em sua cadeira ele ouve de uma discussão. Era a gerente da loja impedindo que uma criança fosse pra fila do papai Noel, pois os pais não tinham comprado presentes na loja. Ele levanta-se rápido e ansioso da cadeira e vai ao encontro da confusão. Tenta convencer a gerente a deixar a pequena menina entrar, encarnando o espírito e dizendo que ela não teria o direito de impedir a garota de falar com ele, Papai Noel. Ela, rude, não aceitava qualquer acordo fora das regras mercantis e o bom velhinho se emputece. Difama a loja e de forma corajosa insulta fortemente a intransigente gerente – puta, safada e hipócrita estavam entre os adjetivos -. Antes disso, lógico, ouvira o sussuro de desejo da pequena garotinha e se prontificara a presenteá-la. Com certeza aquela menina ficara orgulhosa com o enfrentamento fiel de seu papai Noel.

Ao fim de tudo ele rasga a roupa em meio ao shopping já aturdido e tira todos os adereços do corpo. Estranhamente não consegue arrancar a barba. Puxa, tenta, arranha e ela não sai. Depois daqueles momentos e dificuldades que enfrentara por todo o dia, ela havia fincado território em seu rosto suado e brando. Havia Crescido. A barba e ele.

A água da vida

2008-11-27T16:40:00.000-08:00

Em Francês, cachaça é chamada de L´eau de la vie,ou seja, A água da vida.

Espertos esses franceses. Sabem aproveitar a vida como eu.

Très gaieté

[Acabei de comer e em seguida tomei uns 3 copos d´água. A sede frenética me deixou arfando. Vou ali fazer a digestão pra ver se desentope a veia da inspiração.]

Já volto.

Pintura Anônima

2008-11-26T22:49:00.000-08:00

João Miguel acabara de pintar um quadro sem assinatura. Expôs em uma galeria de um amigo de infância – só assim conseguiria tal feito – pedindo-lhe total descrição quanto a autoria do quadro. O amigo um tanto confuso questiona o que responder caso perguntem sobre o pintor. “Diga que o artista esqueceu de assinar, mas que você irá averiguar em breve. Li que acontecera isso certa vez com Dalí ”. Sorrateiramente na abertura do espaço, João repousa num pequeno banco, bem vergonhosamente semelhante àqueles de ordenhar vacas, ao lado de seu quadro, a uma certa distância milimétrica que não o faria ser notado e na qual estrategicamente ouviria tudo. Ali abriu um livro de bolso.

De repente chega um casal que observa aquela pintura anônima atenciosamente e após alguns segundos comentam: “lindo, não?”. “Demais... tanta força e desejo transmutados em um pequeno quadro. As tintas parecem não caber de tanta intensidade”. João se arrepia todo e orvalhos se formam no canto do olho.

Pouco tempo depois um rapaz pára. Ultrapassa a linha limite de observação dos quadros e toca a tinta dura em alto relevo do quadro de Miguel. Por alguns segundos ele prende a respiração. A saliva seca. Pensa em impedir tal impulso do rapaz, mas prefere manter-se no anonimato à meia distância. O rapaz volta, se distancia do quadro e olha como buscando entender aquela imagem, um emaranhado de cores avulsas. Olha, olha. Franze a testa e sussurra para si mesmo: “Que porra é essa?”. João inesperadamente sorri, segurando-se para que uma risada sua não chegasse aos ouvidos do rapaz.

Cada pessoa que chegava e parava na frente de seu quadro fazia com que Miguel se arrumasse todo, como que procurando uma posição melhor para ouvir bem um show. Um a um ele foi escutando e guardando na memória cada opinião, crítica, riso, olhar, choro, deboche, desdém, comentário, silêncio. Sim, pra ele o melhor momento não teve palavras. Uma senhora de uns 50 anos parou. Virou levemente a cabeça sobre o ombro direito, abriu um sorriso de satisfação, suspirou como que lembrando de algo seu – e apenas seu – e balançou a cabeça positivamente, maravilhada. Ela pode ter abstraído para um velho amor e nem ter notado o quadro de Miguel, mas para ele foi a glória. “E daí? Ela pensou na paixão em frente ao meu quadro. Não daquele quadro enorme de arte contemporânea na entrada da exposição.

Depois de horas sentado sem ler o livro aberto, João estava de peito lavado. Quem o vira, pensava que acabara de ler o melhor livro de sua vida. De certa forma. Fim da exposição, o salão já um pouco escuro, apenas funcionários. Ele calmamente se levanta, retira o quadro da moldura e vai a caminho da saída. Anda até sua casa, chega ao seu pequeno quarto, onde dois homens de branco o esperam. O acompanham tranqüilamente com as mãos deitadas em seus ombros, um de cada lado, enquanto Miguel repõe o quadro em sua parede, ao lado da cama de lençóis marrom-desarrumados. Ele deita e dorme com um sorriso no canto da boca. E mais uma noite se passa, agradável e morna, no hospital psiquiátrico Jardim das Acácias.